Человек Иногда книга – это человек. Понимаешь это когда читаешь ее, видишь его фантазии, заглядываешь вовнутрь его души как в окно на улице посреди ночного города. Я люблю заглядывать в вечерние окна, просто так, интересно. Что там у других не так как у тебя. Но иногда случается и так, что человек как раскрытая книга, и он сам, понимая это, пишет эту книгу: о себе ли, о других, неважно, просто пишет, есть у него такая потребность. Муж мой восхищается таким человеком: надо же целую книгу о себе и своих предках написать! А я думаю, через это должен пройти каждый, это как ступень эволюции. Кто-то мемуары напишет, кто-то стихи, песни, дневники, как Мой День. Надо только сделать это без тщеславия, не у всякого получится. Мой День мне как родной стал, как дом для мой души, где она отдыхает. Только занавески в нем задернуты, и никто не может подсмотреть в него, и свет зажигается ненадолго, чтобы никто не заметил, что в нем кто-то уже поселился и пишет о себе. Я как Кэтрин Роулинг закрываю документ, если кто-то (муж или дети) подходит поближе. Она тоже так делала от первого мужа, потом он ее выгнал из-за этого. Почему похожи в этом мы с ней? Почему закрываемся? Не знаю ответа. Может потому что если мой благоверный это прочтет, тоже разгневается? Хочется, чтобы кто-нибудь заглянул, кто-нибудь посторонний. Ведь человек должен быть как раскрытая книга, есть у него такая потребность.
|